ÁRVORES.

Parece-me que ninguém há-de

ver poema tão belo como a árvore.

Àrvore que sua boca não desferra,

do seio doce e liberal da terra.

Àrvore, sempre de Deus a ver imagem

e erguendo em reza os braços de folhagem.

Àrvore que pode usar, como capelo,

ninhos de papo-ruivo no cabelo.

Em cujo peito a neve estende assente,

que vive com a chuma intímamente.

Os tontos como eu fazem poesia,

uma árvore só Deus é que faria.

Juntamente com a Primavera, chega o Dia da Árvore.